Je suis sûre que c'est de l'air venu de Roumanie qui se boit dans le ciel glacé et très bleu, un bleu de regard, qui trouble et qu'on ne fixe pas ; je sais que c'est Bucarest qui s'en vient avec son odeur de brioche chaude, la brioche rare de l'enfance, le parfum qui pénètre la peau et nourrit la mémoire, et dans ma rue les pâtissiers arabes sourient parce que c'est incroyable de savoir et de faire encore semblant, de vendre encore des baklavas couleur sable couleur désert, qui ont un goût de brioche fumante en Roumanie l'hiver, un goût de luxe communiste et d'enfance Mistral gagnant.