Je suis s?re que c'est de l'air venu de Roumanie qui se boit dans le ciel glac? et tr?s bleu, un bleu de regard, qui trouble et qu'on ne fixe pas ; je sais que c'est Bucarest qui s'en vient avec son odeur de brioche chaude, la brioche rare de l'enfance, le parfum qui p?n?tre la peau et nourrit la m?moire, et dans ma rue les p?tissiers arabes sourient parce que c'est incroyable de savoir et de faire encore semblant, de vendre encore des baklavas couleur sable couleur d?sert, qui ont un go?t de brioche fumante en Roumanie l'hiver, un go?t de luxe communiste et d'enfance Mistral gagnant.