Pablo Picasso, La C?lestine


Au supermarch?, des gens tout pleins de d?sirs, d'app?tits, de tentations, hagards et mous, on entendrait presque le cliquetis de leurs pens?es, pain, tomates, shampoing, fromage - pain, tomates, shampoing... La m?me musique rouill?e en boucle dans mon cerveau.

A l'h?pital, j'ai oubli? son nom, une jeune schizophr?ne qui pouvait avoir 18 ans comme 25, ? l'air si paisible, longs cheveux noirs brillants, gestes lents et voix tra?nante, qui d?clarait un jour, de la m?me voix tranquille, j'ai frapp? une fille et elle a d? porter une minerve.

A la laverie, ce gothique tout en noir, crini?re fluide dans le dos, tee-shirt ? l'effigie d'un groupe de m?tal quelconque, scarifications profondes en forme de losanges sur le bras, et qui lavait consciencieusement toute sa panoplie morbide avec une lessive sp?ciale noir.

We are such stuff
As dreams are made on, and our little life
Is rounded with a sleep.

(The Tempest)