F?tes. Paris. Froid dehors, chaud dans tous les appartements clairs, ceux des autres. Je suis de retour dans mon antre glac?e, l'?puisement me recouvre et je m'endors ? c?t? de l'ordinateur, pr?s de son ronronnement ti?de.

L'entre-deux vague colle ? la peau comme une crasse. Je multiplie les couches et les ?paisseurs protectrices. Rien n'y fait. Where am I ?

I miss warmth.

A Versailles, dans les jardins du ch?teau ?touff?s de neige fondante, le pas incertain s'avan?ant dans un brouillard fantastique, et soudain cette vision, au bord du Grand Canal pris dans la glace : un cygne mort, que l'on saisit par son long cou raide, pour le ramener vers la rive. Son corps pur et dur sera jet? dans un sac poubelle noir. Le c?ur se serre.