J'ai enfin pu caresser le chat de la maison d'en bas. Une sorte de chalet miteux et bétonné, cette maison. Minuit passé, un peu de vent. Il avait l'air inquiet. Les feux d'artifices peut-être, ça doit ressembler à un gros orage, un 14 juillet, pour un chat. Ça faisait bien un an qu'on s'observait de plus ou moins loin, lui méfiant, moi prudente. Sous la fourrure, les os d'un adolescent.

Je fais un peu tout. Désinvolte, mais pas nonchalante. Organiser concerts comme voyage chez mon père, écrire à Max et ne pas écrire. Il paraît qu'il fait froid à Amsterdam. Pas d'été. Je me dis que tu ne répondras pas. Pas grave ? Pas grave. Diplôme en poche. Enfin. Et fin.

Il fait parfois froid, ici aussi.