In memoriam

Tout pr?s de moi il y a lui qui dort. Seul le haut de sa t?te ?merge du repli chaud de la couverture. Je pose ma paume au creux de ton r?ve ; ton sommeil est un myst?re insondable.

Ce fil de mots qui s'emm?le dans mes jours les deux poings sur les hanches, d?but d'une phrase, d'un roman, d'une vie? D?but en tout cas.
J'aime tant les mots de Marion parce qu'au bout il y a autre chose qu'eux-m?mes, l'intensit? et le monde (l'intensit? du monde).

Je voudrais dire aussi, quand ses sourcils font comme un serpent ondulant sur son front. Mes mains qui passent, c'est pour tenter d'apprivoiser seulement.

Alexandrine ? Paris.
Si c'?tait juste la peur de la solitude... Je n'ai pas peur d'aimer pourtant, et Holden disant Never tell anybody anything. If you do, you start missing everyone. non plus, personne, personne ; on a juste peur de mourir seul, malgr? l'autre, malgr? soi.

Laure, quand elle me parlait d'elle, elle baissait les yeux.

Rien ? dire. Tout ? ressentir

C'est peut-?tre cette locution d'Huysmans qui me convient. (Ca n'a pas grande importance, se chercher sans se saisir, l'introspection et l'int?rieur ali?nant mais bien ? soi ; mais j'ai mal quand je ne me trouve pas au-dehors.)

A rebours parce qu'on me dit et je lis, la po?sie c'est l'adolescence de la litt?rature, l'exacerbation la douleur et c?tera : des crises d'hormones sentimentales. Pourtant mon adolescence litt?raire ? moi... froideur affect?e (l'expansion, m?diocrit?! silence et dents serr?es et c?tera). Tout faux. Tout masqu?. Dissonant. Mon amour de la prose : propre, s?che. Kafka ?tait mon mod?le. Ca ne me rendait pas plus heureuse.

Maintenant, je ne me sens ? l'aise que dans la po?sie, j'y ressens, j'y vis : ces mots-l? nourrissent. Je la sais adulte, simplement parce qu'elle ne rejette pas l'?motion dite au profit de la sain(t)e suggestion (d?tours, longs d?tours!). Je me sens adulte alors, et, chose impensable il y a quelques ann?es encore, le mot est neuf et agr?able. Ni l'originalit? ni l'int?r?t ne r?sident dans le cach?, dans le retenu. C'est de la forme pure, tout ?a. Je ne con?ois l'?criture que comme partage, c'est-?-dire, g?n?reuse, na?ve s'il le faut, mais qui s'offre. Oh je ne suis pas g?n?reuse, moi-m?me, mais je ne me r?signe plus ? ne me voir que comme ?go?ste (au mauvais sens du terme, quand on n'?crit pas une phrase sans imposer au lecteur l'effort d'enjamber le filtre, de voir au-del? du masque. Ca fait un peu beaucoup course d'obstacles pour enfin se donner comme troph?e, je trouve ; et j'h?site entre l'abattement et la col?re quand j'attends le familier elle/il est faussement m?chant, en r?alit? il/elle est profond?ment gentil (Non, je ne pense pas que la r?compense soit toujours ? la hauteur de la peine)).

(Quant aux vraiment m?chants qui ne cachent rien, eux, je crois que je n'en connais aucun.)

Lisez Marina Tsv?ta??va (supplique).